G\u00fcnter Grass, Prix Nobel de litt\u00e9rature et consid\u00e9r\u00e9 comme une autorit\u00e9 morale dans l’Allemagne d’apr\u00e8s-guerre, vient d’avouer, \u00e0 l’\u00e2ge de 78 ans, qu’il a fait un court passage en 1944 dans les Waffen SS nazies. Lettre ouverte \u00e0 ses d\u00e9tracteurs. <\/p>\n
Pour une fois, soyons sinc\u00e8res, un peu : la litt\u00e9rature est d’un autre s\u00e9rieux, d’un autre drame que ce que vous faites semblant de croire, jusqu’\u00e0 vous tromper vous-m\u00eame. L’auteur de Toute une histoire, Le Tambour, Mon si\u00e8cle et de tant d’autres livres que vous avez aim\u00e9s, ah, mais enfin, comment vouliez-vous donc qu’il \u00e9criv\u00eet si magiquement sur le myst\u00e8re de l’alliance entre culture et barbarie ? Comment esp\u00e9riez-vous qu’il transcriv\u00eet sinon les paradoxes d’un si\u00e8cle et d’une identit\u00e9 germanique : en d\u00e9pit d’elle-m\u00eame : si composite ? E\u00fbt-il \u00e9t\u00e9 parfait et sans histoire, votre\/notre G\u00fcnter, aurait-il vraiment t\u00e2ch\u00e9 de renouer ainsi par son \u0153uvre les fils de notre histoire collective si dramatique, \u00e9clat\u00e9e, impossible ? Avec tant de nuance, d’acrimonie, d’ironie… de talent, de tendresse et d’\u00e9nergie ? Peut-\u00eatre n’y a-t-il, au fin fond de vos reproches envers Grass, rien d’autre que votre propre fantasme d\u00e9bile de perfection : r\u00e9gressif, malhabilement synonyme de \u00ab sans tache \u00bb. Seulement, depuis quand la litt\u00e9rature lave-t-elle plus blanc que blanc ? A qui la faute du malentendu ?<\/p>\n
Lui reproche-t-on aujourd’hui son erreur, sa jeunesse, \u00e0 votre\/notre G\u00fcnter, ou bien son silence sur son erreur, ou encore son tacite consentement \u00e0 la statue que vous lui avez \u00e9rig\u00e9e ? Peut-\u00eatre refusez-vous seulement, dans le feu de la pol\u00e9mique, de vous reprocher \u00e0 vous-m\u00eame votre complexit\u00e9 en propre, qui est le miroir insupportable de la sienne soudain r\u00e9v\u00e9l\u00e9e au grand jour, alors qu’il vous avait \u00e9t\u00e9 si ais\u00e9 jusqu’\u00e0 pr\u00e9sent de l’adorer, lui le grand \u00e9crivain r\u00e9dempteur de toute une nation, et vous, vous faux-modeste-lecteur… et g\u00e9nial participant en tant que tel d’une \u0153uvre consensuellement reconnue comme \u00e9tant parfaitement splendide ? Seulement, les plus beaux diamants naissent sur les tas de fumier. Diabolique injustice de cette vie terrestre. Et de toute mani\u00e8re, inutile de le crier, mais, dites, G\u00fcnter n’appartient peut-\u00eatre bien qu’\u00e0 lui-m\u00eame, erreurs incluses. Certes, dans le m\u00eame temps, l’artiste infernal, paradoxal emp\u00eacheur de vivre en rond, jusqu’\u00e0 son dernier souffle, se veut lui-m\u00eame miroir et don de soi, imbue coupe sacrificielle tendue au lecteur, lequel trop souvent m\u00e9conna\u00eet l’offrande h\u00e9las, tant il la veut, au choix et sans compromis, honteusement narcissique ou bien purement divine, sans savoir concilier les deux aspects.<\/p>\n
Faussement parfait, faussaire surfait, en d’autres termes, d\u00e9pendant de vos d\u00e9sirs malades, sachez-le, votre\/notre G\u00fcnter n’aurait \u00e9crit qu’une ligne sur deux de son \u0153uvre. Ah, et puis, \u00e0 y r\u00e9fl\u00e9chir, il ne les aurait m\u00eame pas \u00e9crites du tout, ses fameuses lettres inscrites au patrimoine de l’humanit\u00e9 et que vous regrettez d\u00e9j\u00e0 d’avoir aim\u00e9es. Il aurait au mieux dissert\u00e9 sans litt\u00e9rature, G\u00fcnter le pur, Grass parfait, il aurait publi\u00e9 rogue quelque mauvais ouvrage didactique et sit\u00f4t oubli\u00e9… Il aurait d\u00e9sert\u00e9 son g\u00e9nie, il se serait r\u00e9v\u00e9l\u00e9 insipide, s’il avait \u00e9t\u00e9 \u00ab droit dans ses bottes \u00bb selon votre d\u00e9sir, hein, quel terrible jeu de mots, mais c’est vous qui trempez dans la contradiction en v\u00e9rit\u00e9. Un G\u00fcnter sans accroc ni accroche ? Fat, r\u00e9ellement. Ah, pour s\u00fbr, il aurait \u00e9t\u00e9 alors l’un des n\u00f4tres, le beau Grass, dans ce magma o\u00f9 personne n’est jamais totalement soi faute d’avoir os\u00e9, ambition collective au rabais, sortons pour une fois de ce dilemme du prisonnier o\u00f9 toujours nous parions sur la laideur et la m\u00e9diocrit\u00e9 de l’autre, donc de soi, m\u00e9connaissant ainsi l’effet spirale des correspondances entre les \u00eatres, spirale ascendante, ou descendante, question de choix. Grass, dites-vous, minable donneur de le\u00e7ons ? Scandale ! Vous qui avez tant fantasm\u00e9 hier encore sur les v\u00e9rit\u00e9s universelles sortant de sa bouche nob\u00e9lis\u00e9e, pour une fois, \u00e9coutez-le jusqu’au bout ! Il vient de parler !<\/p>\n
… A chacun maintenant de savoir faire l’effort de se r\u00e9approprier l’\u0153uvre de Grass apr\u00e8s l’esclandre, et de se r\u00e9jouir m\u00eame, peut-\u00eatre, de se voir ainsi forc\u00e9 \u00e0 cet exercice d\u00e9licat. C’est de notre responsabilit\u00e9 individuelle, r\u00e9elle, magique et secr\u00e8te, car nul n’ira v\u00e9rifier. Pour le reste… Magistrale premi\u00e8re phrase du premier chapitre, \u00ab 1900 \u00bb, de Mon si\u00e8cle : \u00ab Moi, \u00e9chang\u00e9 contre moi-m\u00eame, ann\u00e9e apr\u00e8s ann\u00e9e, j’ai \u00e9t\u00e9 l\u00e0. \u00bb Heureusement que le prix Nobel lui a d\u00e9j\u00e0 \u00e9t\u00e9 octroy\u00e9. Il ne faut jamais faire confiance totalement \u00e0 l’humain.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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